Winter is the time for comfort,

for good food and warmth,

for the touch of a friendly hand

and for a talk beside the fire: is is the time for home.

~Edith Sitwell~

21. Langschnee 525 – Julfeierlichkeiten

Mit zierlichen und mittlerweile gekonnten Stichen lässt Lyall die mit feinem Silbergarn versehene Nadel in den Stoff ein- und ausgleiten, bis sie ihr Werk schließlich zu ihrer Zufriedenheit vollendet hat. Die gleichmäßigen Nähte und sauber gesetzten Verzierungen zeugen davon, wie sehr sich ihre Fertigkeiten in den letzten Jahren verfeinert haben. Die Zeiten, in denen sie sich mühsam an schiefen Kissenbezügen versucht hatte, liegen längst hinter ihr. Schon seit dem frühen Morgen sitzt sie in der kleinen Werkstatt, umgeben von Wolle, diversem Garn und Filzresten und bestickt ein paar der Geschenke noch mit Verzierungen oder dem Namen des jeweiligen Beschenkten, während Eira friedlich bei ihr schlummert und mit ihrem Hundekörper dankenswerterweise ihre Füße wärmt.

Viel ist in den vergangenen Siebentagen zu tun gewesen, sodass sie diese letzten Verschönerungsarbeiten noch auf den letzten Drücker hatte ausführen müssen, doch die Wargin ist mit dem Ergebnis durchaus zufrieden. Zum Teil sind es aufwendige Geschenke, bei denen Schnittführung, Passform und Materialwahl ein ruhiges Händchen und Erfahrung erfordert hatten, und die Drachenländerin hatte schon vor mehreren Monden mit ihrer Herstellung begonnen, immer darum bemüht, dass keiner diese entdeckte oder auch nur eine Vermutung aufkeimen konnte, sie hätte etwas zu verbergen, was die Beschenkten hätte neugierig machen können.

Manchmal war es sehr knapp gewesen und Lyall hatte in letzter Sekunde die noch unfertigen Stücke Hals über Kopf wegschaffen müssen und auf dem Hof gab es gefühlt keinen Ort mehr, an dem sie die Geschenke nicht zumindest ein Mal vor zu eifrigen Augen hatte verbergen müssen.

Die Einzige, die in vieles eingeweiht war, ist Rhona, da sie ihrer Hilfe des Öfteren bedurft hatte, um Maße abzuschätzen beziehungsweise zu nehmen. Am liebsten jedoch hätte sie alles brühwarm ihrem Shida`ya erzählt, ihn mit ihren Ideen und der Materialauswahl vollgesprudelt, doch so hätte sie ihm auch die Überraschung und Vorfreude verwehrt und dies wollte sie beileibe nicht tun. So hatte sie stillgehalten und keinen Mucks von sich gegeben, war bei jeder in diese bestimmte Richtung zeigende Frage eisern geblieben. Doch nun ist sie froh, dass sie nur noch ein paar Stunden durchhalten muss, bevor sie endlich die Geschenke überreichen und hoffentlich in freudige Gesichter blicken kann.

Mit einem prüfenden Blick hält sie ihre vollendete Arbeit hoch und ist zufrieden mit sich. Über die letzten Jahre hatte sie von Rhona, aber vor allem auch von Nara, gelernt, wie man mit den unterschiedlichen Stoffen und Garnen umzugehen hatte, wie man Schnitte anpasst, sauber säumt und Verzierungen setzt, ohne den Stoff zu verziehen. So hatte sie sich, zusätzlich zu ihren bereits vorhandenen Fähigkeiten im Lederhandwerk, auch im Nähen stetig weiterentwickelt und konnte inzwischen durchaus passable Arbeiten anfertigen. Rhona und Nara konnte sie natürlich nicht das Wasser reichen, und das war auch nie ihr Ziel gewesen.

Sanft senkt die Drachenländerin die Arbeit wieder auf den Tisch und streckt sich, bevor sie sich hinunterbeugt und Eira den Kopf krault. Zufrieden schiebt der Hund seine Schnauze näher an ihre Hand und brummt leise, während Lyalls Blick zu dem kleinen Fenster der Werkstatt wandert. Draußen tanzen dicke Schneeflocken gemächlich vom Himmel und legen sich wie ein stilles Versprechen auf Hof und Dächer. Ein leises Lächeln huscht über ihr Gesicht: Schnee zum Julfest, passender hätte es kaum sein können.

Während ihr Blick den fallenden Flocken folgt, wandern ihre Gedanken unweigerlich zu Aneirin. Sie hofft, dass er heil durch dieses kalte Weiß kommt, dass die verschneiten Wege ihm wohlgesonnen sind und ihn nicht aufhalten oder zur Umkehr zwingen. Seit er ihr zugesagt hat zum Julfest zu kommen, trägt sie diese stille Vorfreude in sich, ein warmes, fast vorsichtig gehütetes Gefühl, das sie sich lange nicht erlaubt hatte. Aneirin hatte ihre Einladung angenommen und doch wagt Lyall es kaum, sich vollends darauf zu verlassen. Nicht, weil sie an der Aufrichtigkeit seiner Worte zweifelt, das tut sie nicht einen Herzschlag lang, sondern weil sie zu gut wusste, wie schnell ihn die Schatten seiner Einsamkeit wieder einholen konnten.

In den vergangenen Jahren war da diese dunkle Melancholie gewesen, die sich wie ein stiller Schleier um ihn gelegt hatte; die ihn fortzog, leise und unerbittlich, selbst dann, wenn er eigentlich bleiben wollte. Lyall fürchtet, dass sie ihn wieder verlieren könnte, noch ehe er den Hof überhaupt erreicht hat. An Zweifel, an Kälte, an jene innere Schwere, die ihn manchmal glauben ließ, er gehöre nicht dorthin, wo Wärme und Gemeinschaft auf ihn warteten. Der Gedanke schmerzt, und doch hält sie an der Hoffnung fest, dass dieses Mal alles anders sein könnte. Dass der Schnee ihn nicht verschluckt, sondern trägt. Dass das Licht des Julfestes, der Baum, das Feuer im Kaminzimmer und all das Ungesagte zwischen ihnen stark genug sind, um ihn das wohlige Beisammensein von Glyn-y-Defaid zu führen. Zu den Menschen, die sich auf ihn freuen.

Sie atmet leise aus, lässt die Sorge nicht überhandnehmen, und schenkt dem tanzenden Schnee noch einen letzten Blick, bevor sie sich daran macht die Werkstatt zu verlassen.

Mit geübten Handgriffen beginnt sie, die fertigen und halbfertigen Geschenke sorgfältig unter dicken Fellen und Filzbahnen zu verbergen, achtet darauf, dass nichts verrät, was sich darunter verbirgt. Erst als alles sicher verstaut ist löscht sie die kleine Öllampe und öffnet die Tür der Werkstatt, um das Badehaus zu verlassen.

Kalte aber erfrischende Winterluft strömt kurz herein, während die Wargin alsbald begleitet vom leisen Knirschen des Schnees unter ihren Stiefeln den Hof überquert. Eira trottet neben ihr her über den Hof, bleibt hier und da stehen, um ihren eigenen Geschäften nachzugehen bevor sie in Richtung der Ställe davontrottet, während Lyall den Weg zum Haupthaus einschlägt.

Die Wargin hört das rhythmische Schaben der hölzernen Schneeschaufeln und wäre gern zu den Männern geeilt, um ihnen bei der schweißtreibenden Tätigkeit zu helfen, aber sie hatte schon mehr Zeit in der Werkstatt gebraucht als geplant.

Nun muss sie sich sputen, beim Herrichten des Kaminzimmers zu helfen, das Gästezimmer fertig vorzubereiten und sich schließlich auch selbst für den Tag herzurichten. Cináed hatte sie seit dem frühen Morgen noch nicht gesehen. Noch vor dem ersten Grauen des Tages war sie leise aus dem Bett geglitten, hatte jeden Schritt bedacht auf die Holzdielen gesetzt, um ihn nicht zu wecken und sich klammheimlich davongestohlen, um die letzten Vorbereitungen für die Geschenke zu vollenden. Bald jedoch, da ist sie sich sicher, würden die Männer ins Haus kommen, um sich aufzuwärmen… und dann würde sie ihn endlich in die Arme schließen können.

Drinnen empfängt sie wohlige Wärme und der vertraute Duft von Holz, Harz und diversen Köstlichkeiten, die einem schon jetzt das Wasser im Munde zusammenlaufen lassen. Ihre Schritte tragen sie direkt in das Kaminzimmer, in dessen hinterer Ecke der große Tannenbaum steht, festlich geschmückt und im Schein des Feuers sanft glitzernd. Einen Moment bleibt sie stehen und betrachtet das Spiel aus Licht, Nadeln und Schmuck, spürt, wie sich eine ruhige Zufriedenheit in ihr ausbreitet.

Vorsichtig berührt sie die aus Stroh gebastelten Sterne und Schneeflocken, die unter ihrer Berührung leicht nachschwingen. Über die Jahre ist die Zahl der Verzierungen für den Baum stetig angewachsen und ein paar der Sterne sind sogar aus ihrer Hand entstanden, doch die schönsten und aufwendigsten hatte die alte Cath noch zu ihren Lebzeiten mit kundiger Ruhe gebastelt. Ergriffen seufzt die Wargin und blickt für einen Moment zum Kaminsims herüber. Diverse Portraits blicken zu ihr zurück und scheinen im Licht der flackernden Kerzen gar lebendig zu wirken. Für einen Augenblick scheint alles genau so zu sein, wie es zum Julfest sein sollte und doch fehlen Gesichter und Stimmen im Raum, die sonst das Leben noch etwas mehr bereichert hatten.

Aber im Geiste sind sie noch immer hier und die Bewohner des Hofes ehren sie, indem sie diese symbolisch an den Festen und wichtigen Ereignissen teilhaben ließen, wenn auch nur in einer kunstvoll auf Leinwand gebannten Form ihres vergangenen Selbst. Mit einem letzten Lächeln verabschiedet sie sich von den Portraits und wendet sich zum gehen.

Nun wird bald das Schmücken der Jultafel beginnen.

Die Mägde und sie hatten extra Kerzen für den Abend gezogen und mit Orangenöl versetztes Wachs genutzt, um dem Raum eine noch festlichere Note zu verleihen. Bald würde sich der Raum mit Stimmen, Lachen und dem leisen Klirren von Geschirr füllen; die Stille dem lebendigen Treiben des Julfestes weichen.

“After the longest night, tomorrow we sing up the dawn. There is a rejoicing that, even in the darkest time, the sun is not vanquished.”

~ Dacha Avelin ~

21. Langschnee 525 – Julfeierlichkeiten

Still blickt Lyall zufrieden auf die fast vollends dekorierte Jultafel, die sich unter festlichem Glanz vor ihr ausbreitet. Für diesen Augenblick gleicht sie einem sorgsam komponierten Stillleben, einem Bild voll ruhiger Erwartung, das schon bald von Stimmen, Lachen und dem warmen Klang erhobener Becher erfüllt sein wird. Noch liegt eine feierliche Ruhe über ihr, ein Innehalten vor dem Beginn, das Lyall jedes Jahr aufs Neue schätzt.

Mit jedem Zwölfmond wandelt sich der Schmuck der Tafel ein wenig, folgt dem Lauf der Zeit und den Stimmungen jener, die an ihr Platz nehmen. Mal sind es andere Läufer, andere Gläser oder neue Farbklänge, die im Kerzenlicht schimmern und ein anderes Antlitz zeigen. Wie die Jahre selbst verändert das Gedeck seine Gestalt, und doch verliert es nie etwas von seiner stillen, feierlichen Schönheit; jener zeitlosen Würde, die diesem Abend innewohnt.

In diesem Jahr ist die Tafel in Tönen von Waldgrün, Blutrot und gedämpftem Gold gehalten; Farben, die Wärme und Tiefe ausstrahlen und etwas Erdendes, beinahe Heimeliges besitzen.

Zwei lange Läufer aus dunkelgrünem Samt ziehen sich zu beiden Seiten des Tisches entlang, einander spiegelnd wie die Bahnen still vorüberziehenden Himmelskörper. In ihr Gewebe sind Mondsicheln und Sternbilder von Roha eingearbeitet, die im flackernden Licht der Laternen sanft aufleuchten und den Blick unweigerlich einfangen. Auf diesem Band ruhen Geschirr und Besteck, als wären sie bewusst Teil eines größeren Musters.

Glänzend geölte Scheiben aus dem Stamm einer Birke, deren helle Rinde bewusst belassen wurde, dienen als Platzteller. Sie tragen je einen flachen und einen tiefen Suppenteller aus dunklem Zinn, dessen Ränder ein feines Neumondrelief zu Ehren Faêyris ziert. Kunstvoll gefaltete Stoffservietten bilden das Bett für kleine Gastgeschenke: Sträußchen aus duftenden Kräutern und Gewürzpflanzen, die mitgenommen oder gleich genutzt werden können, um heißen Met oder Wein zu verfeinern, sowie kandierte Orangenscheiben, auf die in Zuckerschrift der jeweilige Name des Gastes gesetzt wurde.

Für die Getränke stehen bauchige, elegant glasierte Keramikbecher bereit, tiefgrün und mit feinen goldenen Sprenkeln durchzogen, als hätten sich Sterne auf ihrer Oberfläche niedergelassen. Blank geschliffene Schalen aus Schiefer warten darauf, die Beilagen aufzunehmen, während kleine Gefäße aus Perlmutt und schimmerndem Waldglas bereits mit Salz, Pfeffer sowie Gewürzen wie Zimt und Anis gefüllt sind, um den Geschmack des Mahls sanft zu vollenden.

Das polierte Silberbesteck reflektiert den honiggoldenen Schein der entzündeten Laternen, und dünnwandige Gläser mit silbernem Rand funkeln mit dem Licht um die Wette. In der Mitte der Tafel liegt ein weitläufiges, bewusst locker gehaltenes Gesteck aus immergrünen Zweigen – Tanne, Fichte, Buchs und Eibe –, durchzogen von schmalen Bändern in Grün, Rot und Gold. Getrocknete Apfel- und Birnenscheiben, Nüsse und mit feinem Goldstaub bestäubte Zapfen fügen sich zu einer natürlichen Zier, die ebenso sehr zum Naschen wie zum Verweilen des Blickes einlädt.

Über den Tisch verstreut liegen getrocknete weiße Schlehenblüten, zart und unscheinbar wie gefallene Schneeflocken. Sie sind Sithech geweiht, dem Herrn des Winters, und erinnern an die stille Kälte, die über der Welt ruht, während unter ihr bereits die Erneuerung keimt.

Unter dem floralen Gesteck fangen polierte Metallspiegel zusätzlich das Licht ein, vervielfältigen es und lassen die Tafel größer, tiefer und beinahe grenzenlos wirken, als hätte man ein Stück der funkelnden Sternennacht selbst auf ihr ausgebreitet.

Die einzigen Elemente, die noch nicht ganz ihren endgültigen Platz gefunden haben, sind die Kerzenhalter und Ständer mit den noch unberührten Kerzen. Noch immer stehen die drei Frauen darüber gebeugt, leise diskutierend, ob diese besser als gemeinsames Zentrum wirken oder doch über die Länge des Tisches verteilt werden sollten. Mehrfach werden sie versetzt, neu gruppiert, wieder auseinandergezogen, bis schließlich Einigkeit herrscht: Zwei kleine Ensembles, bewusst versetzt, von hoch nach niedrig abfallend, sodass sie ein harmonisches Bild ergeben, ohne die Sichtlinien der einander gegenübersitzenden Gäste zu stören. „Das ist eine sehr gute Idee, Mair. So wirkt es wirklich stimmig“, sagt die Wargin anerkennend, während die Mägde die letzten Kerzenhalter an ihre endgültigen Plätze schieben.

So vertieft ist Lyall in das Arrangement, in Licht und Linien, dass sie erst bemerkt, dass ihr Liebster an sie herangetreten ist, als sich seine Arme bereits um sie legen. Ein leiser, überraschter Atemzug entweicht ihr, als sie seine Nähe spürt, die Wärme seines Körpers und seinen Atem, der sanft ihr Haar streift. Für einen Herzschlag zuckt sie zusammen – ganz untypisch für sie, ihn nicht gehört zu haben – doch sofort gibt sie sich der vertrauten Umarmung hin.

Still steht sie da, schließt die Augen und lässt das wohlige Gefühl in sich einsickern. Seine Wärme breitet sich langsam durch den Stoff ihrer Kleidung aus, vereint sich mit der ihren und wärmt sie auf eine Weise, wie es kein Kaminfeuer je vermocht hätte. Dass die Mägde kichernd den Raum verlassen, um ihnen ungestörte Zweisamkeit zu schenken, nimmt Lyall nur am Rande wahr. Zu sehr ist sie damit beschäftigt, Cináeds Küsse ebenso leidenschaftlich zu erwidern, wie sie ihr zuteilwerden; zu sehr darin verloren, die Vertrautheit dieser Berührung zu genießen.

Auch ihre Arme umschlingen fest seinen Körper und nur widerwillig löst sie sich ein wenig von ihm, um ihm in die Augen zu sehen, bereit zu antworten – doch was sie dort findet, lässt ihr den Atem stocken. So viel Liebe, so viel Zärtlichkeit liegt in seinem Blick, dass ihre Knie weich werden wollen, und ohne ein weiteres Wort presst sie sich erneut an ihn.

„Oh, es gab sehr viel zu tun“, erwidert sie schließlich ausweichend. „Bei dir sicher auch. Wir haben uns den ganzen Tag nicht gesehen …“ Ein leiser Anflug von Schuld regt sich in ihr, so früh aus dem gemeinsamen Gemach geflohen zu sein, doch ebenso ist sie überzeugt, dass es ihm nicht ganz ungelegen kam, einander an diesem Tag aus dem Weg gegangen zu sein. Jul ist nun einmal eine Zeit der Geheimnisse. Zumindest bis zur Bescherung. So wundert es sie nicht, dass er auf ihre Frage nach seinem Tag ähnlich vage antwortet. Ein verschmitztes Lächeln stiehlt sich auf ihr Gesicht.

Bei der zweiten Frage jedoch zögert sie. Allein ihr Klang genügt, um ihr ein mulmiges Gefühl in die Magengrube zu legen.

„Ja, ich freue mich. Sehr sogar“, sagt sie schließlich leise. „Ich danke dir, mo leannan*, dass Aneirin das Fest bei uns verbringen kann. Du wirst ihn mögen, ganz bestimmt. Ich habe nur … nun ja … Bedenken, dass er es vielleicht doch nicht schafft. Oder… dass er sich nicht wohlfühlen könnte.“ Lyalls bernsteingoldene Augen folgen dem nachdenklichen Blick ihres Shida’ya auf die Szenerie vor dem Fenster, und wortlos stehen sie beieinander, während draußen der Schnee sanft vor dem Fenster herabfällt. Jeder hängt seinen eigenen Gedanken nach.

Nun liegt es an Aneirin, ob er sein Versprechen wahrmacht. Oder nicht.

„Ich hoffe das Beste“, sagt sie schließlich ruhig. „Dieses Mal klang er wirklich … froh. Und ehrlich begeistert, der Einladung zu folgen.“ Mit einem tiefen Seufzer schüttelt sie die aufkeimenden Zweifel ab, bevor die Wargin sich Cináed betrachtend zuwendet. Sein rotes Haar schimmert im Licht des Kaminfeuers wie poliertes Kupfer, und für einen Moment ist sie versucht, ihr Gesicht in seine Hand zu schmiegen und weitere Zärtlichkeiten einzufordern. Doch draußen schwindet das Tageslicht in der selben Schnelligkeit, wie Laternen- und Feuerschein an Intensität gewinnen.

„Komm“, sagt sie schlussendlich leise lachend, „wir müssen uns noch herrichten. So können wir uns nicht an die Jultafel setzen. Rhona würde uns den Kopf abreißen.“ Dann fügt sie, verschwörerisch und mit einem warmen Funkeln in den Augen, hinzu: „Lass uns die verbleibende Zeit nutzen und … Versäumtes nachholen.“ Sanft, aber bestimmt ergreift sie seine Hand und führt ihn aus dem Kaminzimmer hinaus, die Stufen hinauf in ihr Gemach – fort von Pflicht und Vorbereitung, hinein in kurze aber ungestörte Zweisamkeit.

*Mein Geliebter

^{„Sometimes the bravest thing you can do is show up.“
— aus ‚Grey’s Anatomy‘}

21. Langschnee 525

_{← Die Straßen der Stadt}

Die große Südstraße liegt ruhig vor ihm, als Aneirin sie erreicht. Der Schnee hat sie mit einer gleichmäßigen, gedämpften Decke überzogen, die jeden Schritt weicher macht, jedes Geräusch schluckt. Die Stadt liegt bereits hinter ihm, ihre Geräusche sind verebbt, zurück bleibt nur das leise Knirschen seiner Stiefel und sein eigener Atem.

Zu beiden Seiten des Weges breitet sich das Land flach aus. Felder, die unter dem Schnee ruhen, als hätten sie beschlossen, den Winter einfach hinzunehmen. Hier und da ragen niedrige Hecken hervor, dunkle Linien im Weiß, und vereinzelt stehen kahle Bäume, deren Äste wie feine Linien in den grauen Himmel greifen. Weiter hinten, dort wo sich die Landschaft leicht hebt, verdichtet sich das Larisgrün, still und dunkel. Nur wenige Reisende kommen ihm entgegen, hinterlassen ihre Spuren im frischen Schnee.

Aneirin geht gleichmäßig, lässt den Blick schweifen. Der Atem geht ruhig. Seine Schultern fühlen sich leichter an, als sie es seit Langem getan haben. Seine Gedanken wandern, aber nicht mehr in diesen müden Kreisen von früher. Sie kommen und gehen. Er denkt an Lyall, an ihr Lächeln, an den Moment, in dem sie ihn angesehen hat, als hätte sie nicht gezweifelt, dass er kommen würde. Er denkt an die Wärme in der Bäckerei, an Falks schiefes Grinsen, an das leise Klirren der Münzen in Valerias Hand. Er denkt an Niall und das, was er angestoßen hat.

Und irgendwo dazwischen begreift er etwas, das er lange nicht benennen konnte: Dass die letzten Jahre schwer gewesen sind. Nicht nur traurig, sondern leer. Als hätte er sich selbst auf Abstand gehalten, aus Angst, noch mehr zu verlieren. Die Monde und Zwölfmonde waren vergangen, ohne wirklich zu vergehen. Arbeit, Schlaf, Arbeit. Eine Routine, die ihn beschützt hat. Aber nun… Nun fühlt es sich an, als würde etwas wieder in Bewegung kommen. Nicht plötzlich. Nicht mit einem Schlag. Eher wie Schnee, der langsam taut.

Er bleibt kurz stehen, zieht den Mantel enger um sich und atmet tief ein. Die kalte Luft brennt leicht in der Lunge, klar und wach. Es tut gut. Er ist hier. Er geht diesen Weg, weil er es will. Nicht, weil er muss.

Als er die Abzweigung nach Nachtschatten passiert, verändert sich die Landschaft. Der Weg wird schmaler, weniger begangen. An einer Wegkreuzung bleibt er kurz stehen, schaut in die möglichen Richtungen, versucht sich an die Wegbeschreibung zu erinnern, die Lyall ihm gegeben hat. Dann schlägt er den Pfad ein, der sich abseits hält, schmal und unscheinbar unter der frischen Schneedecke.

Der Bauernweg führt ihn fort von der Straße, hinein in die Stille. Der Schnee liegt hier nahezu unberührt, nur selten durchzogen von vorsichtigen, tierischen Spuren. Nach einer Weile taucht eine kleine Brücke auf, deren Geländer von Frost und Schnee weiß überzogen ist. Dahinter erhebt sich eine Toranlage aus hellem, grob behauenem Stein. Aneirin bleibt einen Moment stehen, hebt den Blick. Die beiden steinernen Löwen auf den Pilastern wirken im Schneefall beinahe lebendig, als bewachten sie etwas Wertvolles.

Als Aneirin durch die Toranlage tritt, verlangsamt sich sein Schritt beinahe von selbst. Der Hof von Glyn-y-Defaid öffnet sich vor ihm wie ein eigener kleiner Kosmos. Der Himmel über ihm ist nicht mehr das klare Winterblau des Nachmittags – die Dämmerung hat bereits eingesetzt, legt ein kühles, weiches Licht über die Welt, ohne sie schon ganz der Dunkelheit zu überlassen.

Der Schnee liegt auch hier weich auf dem Pflaster, doch die Spuren der Menschen sind überall sichtbar – breite, freigeschaufelte Wege, sich kreuzende Fußabdrücke, das dumpfe Geräusch einer Schaufel, die irgendwo gegen Stein schlägt. In der Luft liegt dieses sonderbare Zwielicht, in dem Geräusche gedämpfter klingen und alles einen Hauch von Ruhe annimmt.

In der Mitte des Platzes erhebt sich ein alter Baum, dessen mächtige Äste sich schützend über einen steinernen Brunnen beugen. Selbst jetzt, im Winter, wirkt er lebendig, als trüge er die Geschichte dieses Ortes in sich – und als würde er all jene willkommen heißen, die in dieser Stunde hier ankommen.

Aneirin bleibt kurz stehen und lässt den Blick wandern. Ringsum liegen die Wirtschaftsgebäude, solide und zweckmäßig, aus demselben hellen Stein errichtet wie die Toranlage. Aus einer der Stallungen dringt gedämpftes Schnauben, irgendwo klappert Holz, und der Geruch von Rauch, Tieren und kalter Erde liegt in der Luft. Menschen sind unterwegs – eine Gestalt, die Schnee vom Weg schiebt, eine andere, die mit einem Korb unter dem Arm zwischen den Gebäuden hindurchgeht. Niemand wirkt gehetzt. Alles folgt einem ruhigen, geübten Rhythmus.

Aneirin hebt die Hand zum Gruß, als ihm jemand entgegenkommt, und wird unerwartet freudig empfangen. Als er nach dem Herrenhaus fragt, deutet man ihm gerne den Weg. Er folgt dem Hinweis und bleibt schließlich stehen.

Vor ihm erhebt sich das Herrenhaus, größer als die übrigen Gebäude, aber nicht prunkvoll. Die hellen Steine wirken warm im Winterlicht, das Schieferdach trägt eine feine Schneeschicht. Über der Eingangstür spannt sich ein hölzerner Vorbau, an dem sich selbst jetzt noch die kahlen Ranken des Goldregens entlangziehen. Weinreben klettern an den Wänden empor, ihre Blätter längst gefallen, doch ihre Linien noch sichtbar, als warteten sie nur auf den nächsten Frühling. Lichter brennen hinter den Fenstern.

Und erst jetzt, als er wirklich davorsteht, spürt Aneirin, wie sein Herz schneller schlägt. Er hört seinen eigenen Atem. Spürt das Gewicht des Beutels an der Schulter, den festen Stand der Stiefel auf dem gefrorenen Boden. Für einen Augenblick ist da dieses alte, vertraute Ziehen in ihm. Die Stimme, die fragt, ob es nicht leichter wäre, einfach umzudrehen. Den Weg zurückzugehen. Nichts zu erklären. Sein Griff um den Riemen des Brotbeutels wird fester. Er atmet tief durch.

Dann richtet Aneirin den Blick wieder auf die Tür. Hinter dem Holz schimmert warmes Licht hervor, gedämpfte Stimmen, Bewegung – Leben. Er hebt die Hand, um zu klopfen. Doch das alte leise, aber hartnäckige Zerren lässt ihn zögern. Seine Finger verharren in der Luft. Er denkt an Lyall, an die Selbstverständlichkeit, mit der sie gesagt hatte, dass er kommen solle. Dass es passt. An das Versprechen, das er ihr gegeben hat: Ich komme.

„Macht niemand auf?“

Die Stimme kommt so plötzlich, dass Aneirin zusammenzuckt. Er fährt herum, ein wenig ertappt, und sieht sich einem jungen Mann gegenüber, der ein breites, offenes Lächeln im Gesicht trägt. Dunkelblondes Haar lugt unter einer Mütze hervor, graugrüne Augen mustern ihn neugierig, aber freundlich. In seinen Armen hält er ein Bündel Holz.

„Ich glaub, du müsstest etwas lauter klopfen“, meint der Fremde gutmütig. „Die sind alle mitten in den Vorbereitungen. Kann sein, dass sie’s sonst gar nicht hören.“

Aneirin blinzelt, will gerade ansetzen zu erklären, dass er noch gar nicht geklopft habe, da legt der andere den Kopf leicht schief.

„Moment…“ Ein erkennendes Lächeln huscht über sein Gesicht. „Du bist Aneirin, oder? Lyall hat von dir erzählt. Sie meinte, du würdest heute kommen.“

Überrascht hebt Aneirin die Brauen. „Ja. Also…“

„Dann passt das ja“, unterbricht ihn der junge Mann fröhlich. „Ich wollte sowieso nach hinten zur Küche. Kann gleich Bescheid sagen.“ Er deutet mit dem Daumen über die Schulter. „Oder du kommst einfach mit. Ist wärmer als hier draußen.“

Seine Art ist unbekümmert, offen, als sei Aneirin längst Teil dieses Ortes. Bevor dieser noch recht weiß, was er antworten soll, hat der andere sich schon in Bewegung gesetzt, wirft ihm einen aufmunternden Blick zu.

„Komm schon. Die warten bestimmt schon.“

Aneirin zögert noch einen Herzschlag. Dann senkt er die Hand, die eben noch zum Klopfen erhoben war und folgt ihm.

„Ich bin übrigens Liam“, meint der Blonde über die Schulter hinweg, ehe er die Tür zur Küche aufstößt. „Ich sag nur schnell–“ Weiter kommt er nicht.

„Halt!“ Die Stimme kommt scharf wie ein Messerhieb. Liam bleibt augenblicklich stehen, noch halb im Türrahmen, und seufzt leise, als hätte er genau das erwartet. Vor ihm steht eine Frau mit rehbraunen Augen und einem Gesicht, das zugleich freundlich und unerbittlich wirken kann – je nachdem, wie man ihr begegnet. Ihr kastanienbraunes Haar ist zu einem praktischen Knoten gebunden, einzelne Locken haben sich gelöst und tanzen in der warmen Luft der Küche. Ihr Blick wandert prüfend über Liam, bleibt an seinen Stiefeln hängen, gleitet über Mantel und Schultern – und verengt sich minimal.

„Schnee“, stellt sie trocken fest. Noch ehe Liam etwas erwidern kann, ist sie schon bei ihm, klopft mit geübten Handgriffen Mütze und Schultern ab. Flocken rieseln zu Boden und bilden kleine, dunkle Flecken auf den sauberen Steinen. Liam zieht nur die Schultern hoch, grinst unschuldig und lässt es über sich ergehen.

„Ich habe heute drei Mal gewischt“, sagt sie, ohne die Stimme zu heben. „Drei. Mal.“

Liam hebt beschwichtigend die Hand. „Ich war vorsichtig.“

„Nein warst du nicht.“

Dann fällt ihr Blick auf Aneirin. Einen Moment mustert sie ihn – den Schnee in den Falten seines Mantels, die Spuren des Weges an seinen Stiefeln – und seufzt leise, aber nicht unfreundlich.

Liam grinst breit. „Das ist Rhona. Meine Cousine. Herrscherin über alles, was sauber bleiben soll.“ Er deutet mit dem Daumen über die Schulter. „Und das hier ist Aneirin. Der Gast, von dem Lyall erzählt hat.“

Rhonas Gesicht hellt sich sofort auf. „Ach? Na, dann komm näher.“ Mit wenigen, geübten Handgriffen klopft sie auch Aneirin den Schnee von den Schultern und dem Mantel, nicht grob, aber mit jener resoluten Selbstverständlichkeit, die keinen Widerspruch duldet. Erst als sie zufrieden ist, nickt sie knapp.

„So. Jetzt könnt ihr rein. Aber langsam.“ Aneirin stampft den letzten Dreck von den Stiefeln, bevor er Liam in die Küche folgt. Dieser legt das Holz ab und steuert sogleich auf eine weitere Tür zu. „Komm“, sagt er über die Schulter. „Ich zeig dir, wo du deinen Mantel aufhängen kannst.“

„Moment noch…“, wendet Aneirin ein und dreht sich zu Rhona um. Er deutet auf den Brotbeutel über seiner Schulter. „Ich habe frisches Brot und Rosinenbrötchen mitgebracht.“ Er tritt näher und übergibt ihr die in Tücher gewickelten Backwaren aus seinem Brotbeutel. Liam beugt sich neugierig über seine Schulter. „Rosinenbrötchen…“, murmelt er sehnsüchtig und will schon zugreifen. Doch Rhonas Hand ist schneller. Ein leichter Klaps auf seine Finger, nicht schmerzhaft, aber eindeutig. „Finger weg. Die gibt es später. Für alle.“

Dann sieht sie wieder zu Aneirin und es liegt ein echtes Lächeln in ihrem Blick. „Vielen Dank. Das kommt gerade recht. Ich schneide es gleich auf.“ Ohne weitere Worte wendet sie sich ihrer Arbeit zu.

Liam legt Aneirin im Vorbeigehen kurz die Hand auf die Schulter und beugt sich zu ihm. „Beste Entscheidung des Abends“, flüstert er verschwörerisch. „Sie mag dich.“ Dann nickt er in Richtung der Tür. „Komm.“

Die Eingangshalle des Herrenhauses ist kleiner, als Aneirin erwartet hat. Die Wände sind von vier alten Wandteppichen geschmückt, deren Farben im warmen Licht der Lampen sanft schimmern. Ein Kachelofen verbreitet wohlige Wärme, daneben steht eine kleine Sitzecke – ein niedriger Tisch, zwei lederne Ohrensessel, mit weichen Lammfellen ausgelegt. Alles wirkt gebraucht, aber gepflegt. Ein Haus, in dem gelebt wird.

Liam deutet auf einen Garderobenständer nahe der Eingangstür. „Hier kannst du deinen Mantel aufhängen. Warte kurz hier“, meint er. „Ich schau, ob ich sie finde und sag Bescheid.“ Dann steuert er auf einen Raum gegenüber zu.

Aneirin bleibt zurück. Er löst den Verschluss seines Umhangs, hängt auch Mantel, Gugel und den Beutel ordentlich auf und streicht unbewusst noch einmal über den Stoff seiner blauen Tunika mit den goldenen Borten, als müsse er sich vergewissern, dass er wirklich angekommen ist. Die Kälte fällt langsam von ihm ab, während die Wärme des Hauses in ihn einsickert.

Für einen Moment überlegt er, ob er sich in die kleine Sitzecke setzen soll. Die Sessel sehen einladend aus, das Feuer knackt leise im Ofen. Doch er entscheidet sich dagegen. Stattdessen bleibt er stehen, die Hände locker an den Seiten, da er nicht weiß, wohin mit ihnen. Seinen Blick hält er einen Moment auf die Wandteppiche gerichtet, ohne sie wirklich zu sehen. Sein Atem geht ruhig, aber sein Herz schlägt schneller als eben noch. Und dann merkt er: Es fühlt sich richtig an, hier zu sein.

The best things in life are the moments that warm your heart.

~ unknown ~

21. Langschnee 525 – Julfeierlichkeiten

Als Lyall und Cináed die Kammer verlassen, liegt noch der Nachhall des letzten Kusses auf ihren Lippen. Ihre Finger streifen seine, während sie die Tür ihrer Kammer hinter sich schließen. Ein flüchtiges, fast schelmisches Lächeln huscht über ihr Gesicht. Doch noch bevor sie den ersten Schritt zur Treppe setzt, hält sie für einen winzigen Moment inne und sieht ihren Verlobten an. Nicht nur flüchtig. Sondern tief, ehrlich und unendlich liebevoll.

Wie er dort steht… die dunkelgrüne Tunika schlicht und doch edel, der feine Goldsaum ein stilles Echo ihres eigenen Gewandes. Der Stoff legt sich ruhig über seine Schultern, betont die aufrechte Haltung, die ihm so eigen ist. Und darüber ergießt sich sein Haar mit diesem warmen, rötlichen Schimmer, das im Kerzenlicht beinahe zu glühen scheint, wie getriebene Bronze.

Das an tiefe Wälder erinnernde Dunkelgrün bringt diesen Glanz nur noch stärker hervor, lässt ihn leuchten, als trüge er selbst ein Stück Abendsonne mit sich. Ein zärtliches Staunen legt sich in die Miene der Wargin. Ihr Gefährte.

Noch immer fühlt sich dieses Wort an wie etwas Kostbares auf der Zunge. Sie würde ihren Shida´ya und seine Liebe zu ihr nie in Frage stellen. Jeden Tag ist sie erneut von tiefem Glück beseelt, dass auch er sie gewählt hat. Und jedes Mal, wenn sie ihn betrachtet, so ruhig, so sicher an ihrer Seite, weiß sie erneut, dass sie keine bessere Wahl hätte treffen können.

Ihr Herz schlägt nicht schneller vor Aufregung, sondern es schlägt tiefer. Völlig eingenommen vom stillen, warmen Stolz, ihn ihren Gefährten nennen zu dürfen. Dass er an ihrer Seite geht. Dass er zu ihr gehört und sie zu ihm.

Das leise Knarren der Stufen, das Murmeln von Stimmen unten in der Halle begleiten Cináeds und Lyalls Schritte hinab in die im goldenen Kerzenschein liegende Eingangshalle.

Die Wargin kann auf diesem kurzen Weg nicht verhindern, dass weiterhin ein kleiner eisiger Stachel des Zweifels in ihrem Herzen sitzt und dieser erst langsam zu schmelzen beginnt, als sie Aneirins großer Gestalt gewahr wird.

Er ist wirklich gekommen. Hatte sein Versprechen gehalten. Die Verbindlichkeit seiner Worte hatte die Drachenländern nicht wirklich in Frage gestellt, aber es blieb die stumme unbeugsame Angst in ihr, dass sein Platz an der Tafel erneut leer bleiben würde.

Doch Aneirin steht dort, warm eingehüllt im Kerzenlicht, dieses für ihn so typische ehrliche Lächeln auf den Lippen und plötzlich löst sich etwas in ihr, von dem sie gar nicht bemerkt hatte, wie fest es angespannt gewesen war. Ihre Schultern sinken kaum merklich, ihr Blick wird weich. All die kleinen Zweifel, die sie oben noch mit Cináed geteilt hatte, zerrinnen wie Frost unter den Strahlen einer erstarkenden Frühlingssonne.

Lyall kann nicht umhin, dass sich ihre Schritte unwillkürlich beschleunigen und die letzten Schritte legt sie nicht mehr mit zurückhaltender Anmut hinter sich (eine Anmut, die sie in den letzten Wochen versucht hatte sich anzueignen, um relativ unfallfrei mit einem ihr sonst eher ungewohnten Kleidungsstück die Treppe hinunter zu kommen), sondern mit offener, unverstellter Freude.

Ihre Augen leuchten voll Vorfreude und der Kerzenschein zaubert goldene Reflexe in diese hinein. Als sie die Arme herzlich öffnet, ist es keine formelle oder banale Geste. Es ist ein warmes Willkommen, das aus tiefstem Herzen kommt.

„Aneirin… Du bist wirklich hier.“ Und dann umarmt Lyall Aneirin rasch noch fester und freut sich von ganzem Herzen, dass er tatsächlich zu ihnen gekommen ist.

Während die Männer kurz eine freundschaftliche Begrüßung austauschen, schwelgt Lyall in purer Glückseligkeit. Sie freut sich so sehr, dass er der Einladung gefolgt ist und nun wirklich hier vor ihnen steht. Aber am allermeisten freut sie sich, dass von ihm wieder diese fröhliche Leichtigkeit ausgeht, die sie so sehr an ihm schätzt und die ihn so unverkennbar ausmacht. Sie hofft inständig, dass der Abend für ihn eine Möglichkeit ist, wieder gesellig zu sein ohne ihn anzustrengen oder zu überfordern. Er soll hier seine Sorgen vergessen können und nach der Feier vielleicht auch eine Geborgenheit und Ruhe finden, die für seinen Geist heilsam sein kann.

Wahrscheinlich wird sie bald ein Krampf in den Gesichtsmuskeln bekommen, aber die kann nicht anders als überglücklich zu lächeln, bevor sie in einer einladenden Geste in Richtung Kaminzimmer deutet. „Meine Herren, bitte. Lasst uns das Fest beginnen“.

^{„Ein gegebenes Wort ist ein gegebenes Wort.“}

^{— Theodor Fontane}

21. Langschnee 525

Liam taucht schnell wieder auf und schließt die Tür leise hinter sich. Die wenigen Schritte zu Aneirin hat er ebenso rasch überbrückt. „Lyall ist noch oben“, sagt er leise. „Sie macht sich fertig, kommt aber sicher gleich.“ Er deutet kurz zur Sitzecke. „Du kannst gern warten. Setz dich ruhig.“ Aneirin schüttelt kaum merklich den Kopf. „Danke, ich bleibe solange stehen.“

„Wie du magst.“ Liam lächelt. „Ich muss nochmal in die Küche. Rhona braucht Hilfe. Und ich sollte mich auch noch umziehen.“ Er hebt kurz die Hand. „Bis gleich.“ Dann ist er verschwunden.

Aneirin bleibt allein in der Halle zurück. Das Feuer knackt leise im Ofen, irgendwo im Haus klingt Gelächter auf, Schritte, Stimmen, das Klirren von Geschirr dringt aus der Küche. Die Wärme legt sich weiter um Aneirin, nimmt ihm die letzte Kälte des Weges. Er wartet geduldig. Nicht unruhig, nur ein klein wenig aufgeregt.

Da hört er das leise Knarren von Stufen, Schritte auf der Treppe. Aneirin hebt den Blick. Der Hausherr schreitet ruhig und aufrecht die Stufen hinab, jede Bewegung gelassen, sicher. Das warme Licht aus der Halle legt sich auf sein rotes Haar und den Stoff seiner Kleidung, lässt ihn beinahe wie einen festen Bestandteil dieses Hauses wirken – nicht als Gastgeber, sondern als jemand, der hier einfach hingehört.

Aneirins Blick wandert weiter. Und bleibt an Lyall hängen. Der Stoff ihres Kleides fällt weich um ihre Schritte, fängt das Licht ein und gibt es gedämpft wieder frei. Ihr dunkles Haar liegt in offenen Wellen über ihren Schultern, und zwischen den Strähnen zeichnen sich die vertrauten Konturen ihrer Wolfsohren ab.

Aneirin blinzelt. Für einen Moment wirkt alles an ihr fremd und zugleich vertraut. Schön war sie für ihn immer gewesen. Aber in diesem Augenblick zeigt sich etwas an ihr, das er so noch nie wahrgenommen hat – und das ihn still innehalten lässt. Er hat sie schon einmal in einem Kleid gesehen. Aber nicht so. Nicht mit dieser Ruhe, nicht mit dieser selbstverständlichen Eleganz. Sein Blick löst sich nicht mehr von ihr. Sie kommt näher und plötzlich beschleunigen sich ihre Schritte, verlieren die vorsichtige, erlernte Zurückhaltung. Da ist nur noch offene, unverstellte Freude.

Aneirin macht unwillkürlich einen Schritt vor. Dann noch einen, fast als fürchte er, sie könnte im letzten Augenblick doch noch stolpern. Ihre Arme öffnen sich und er schließt sie fest in seine eigenen. Er hält sie, ohne zu zögern. Sein Gesicht sinkt in ihr Haar, der vertraute Duft trifft ihn sofort, warm, lebendig. Seine Lippen streifen beinahe die Haut ihres Halses, dort, wo der weite Ausschnitt des Kleides beginnt. Für einen Atemzug bleibt er einfach dort, spürt die Nähe, die Wirklichkeit dieses Moments.

„Ja… Ich bin hier“, murmelt er leise in ihr Haar. Er hält sie einen Herzschlag länger, als es vielleicht nötig wäre. Dann löst er sich langsam. Sein Blick sucht ihren, warm, offen – und er lächelt. Dieses ehrliche, ruhige Lächeln, das so unverkennbar zu ihm gehört.

Cináed tritt ganz unaufdringlich hinzu. Aneirin wendet sich ihm zu, noch ganz in diesem Nachklang der Umarmung, und reicht ihm die Hand. Der Hausherr neigt leicht den Kopf, eine Geste, die mehr Respekt als Förmlichkeit in sich trägt. Als sich ihre Hände schließen, spürt Aneirin sofort die feste, ruhige Wärme darin – keinen prüfenden Griff, sondern eine Selbstverständlichkeit, die ihm unerwartet guttut. Mehr braucht es nicht.

Aneirin nickt, hält den Händedruck einen Augenblick länger, als es der bloßen Begrüßung entspräche, und legt schließlich auch die linke Hand kurz auf Cináeds. „Danke…“, murmelt er ehrlich. „…dass ich hier sein darf.“

Neben ihnen steht Lyall, ganz erfüllt von diesem Moment. Aneirin nimmt sie aus dem Augenwinkel wahr – das Lächeln, das sie nicht zurückhalten kann, die Leichtigkeit, die von ihr ausgeht. Sie sagt nichts, muss nichts sagen. Ihre Freude liegt offen zwischen ihnen, warm und still. Und während die Männer die Begrüßung lösen, begreift Aneirin, dass er nicht nur angekommen ist. Er ist willkommen.

Aneirin folgt Lyall und Cináed zu der Tür hinter jener Liam zuvor nach der Wargin suchte. Schon im Türrahmen schlägt ihnen wohlige Wärme entgegen. Das Feuer im Kamin brennt ruhig, sein Licht tanzt über Wände und Decke. Der große Tannenbaum in der hinteren Ecke glitzert im Schein der Kerzen, Nadeln und Schmuck fangen das flackernde Licht ein und werfen es sanft zurück in den Raum.

Die Jultafel steht bereits gedeckt, still und feierlich, als warte sie darauf, dass Stimmen und Bewegung sie zum Leben erwecken. Farben, Düfte, das matte Glänzen von Metall und Glas – alles wirkt sorgfältig gewählt, mit einer Ruhe, die nichts zur Schau stellt und gerade deshalb so eindringlich ist.

Aneirin tritt ein und bleibt unwillkürlich stehen. Er nimmt alles gleichzeitig wahr und doch nichts ganz: das Grün der Zweige, das warme Rot, die goldenen Reflexe, das leise Knacken des Holzes im Kamin, den Duft von Gewürzen und frischem Gebäck. Für einen Moment starrt er mit vor Erstaunen leicht geöffnetem Mund. Er ist er mehr als überwältigt. Es ist zu viel… und doch genau richtig.

So lange hat er nicht mehr gefeiert. Die Jahre nach Briannas Tod sind an ihm vorübergezogen, ohne Schmuck, ohne Lichter. Höchstens ein kleines Gesteck mit einer Kerze auf dem Tisch, das Valeria und Falk ihm irgendwann hingestellt hatten – mehr hatte er nicht zugelassen, sich selbst nicht erlaubt.

Jetzt steht er hier, mitten in Wärme, Farbe und Erwartung, und weiß für einen Moment nicht, wohin er zuerst schauen soll. Sein Blick wandert über die Tafel, den Baum, die Spiegelungen im Licht – und bleibt schließlich einfach irgendwo dazwischen hängen, während er tief durchatmet.

Da bemerkt er im Augenwinkel eine zunächst unscheinbare Bewegung. Ganz am anderen Ende der Tafel, halb verdeckt vom lockeren Gesteck aus Zweigen und getrocknetem Obst, ragen gleich zwei kleine Berge dunkelblonder Locken hinter der Tischkante hervor. Dann erscheinen zwei suchende kleine Hände, die vorsichtig durch die Schlehenblüten nach den kandierten Orangenscheiben auf dem Tisch tasten. Kaum, dass sie etwas gefunden haben, sind sowohl Hände als auch Locken wieder verschwunden. Doch als Aneirin etwas genauer lauscht, kann er ein leises, heimliches Kichern vernehmen.

Aneirin spürt, wie sich ein leises Lächeln in sein Gesicht stiehlt. Er sagt nichts, geht keinen Schritt näher, macht keine Bewegung, die sie verraten würde. Stattdessen hebt er nur leicht die Brauen – ein stilles Einverständnis, das mehr Verschwörung als Tadel in sich trägt.